□樊德林 你又一次轻轻地拍着我的肩,而我却已不是从前的少年。你端坐在我面前,我真真切切地看清楚了你的脸。 你是四季的开端,生命的起点,以及尘世间所有的预言。 我只想问你:世间的甜,为何如此短暂? 许多年前那个春天,你曾经陪着父亲,去遥远的黄河边,千里迢迢地娶回了母亲。那时候,一贫如洗的父亲,只有几间简陋的草房,和曾祖父、祖父相依为命。是你的心灵手巧,让这个支离破碎的家,重新有了温暖。你剪出了几只俊俏的小燕子,让它们在草房的梁间筑巢,每天双宿双飞,亲亲热热地呢喃低语;你用一支朱红,点染出院中一树灼灼的桃花,每朵粉嫩的桃花,都咧着幸福的小嘴巴;你用甜丝丝的槐花蒸菜,让幸福在三月的阳光中绽放;你把最美最动人的红,都给了母亲——她那美丽的麻花辫子上面,顶着一块红艳艳的盖头。她身上的红嫁衣,比天边的晚霞更为动人。你替父亲掀起母亲的红盖头时,母亲脸上的绯红,醉了父亲的眼睛。 你是父亲母亲这场简朴婚礼的见证人,这个家从此和你有了隐秘的联系。每年你从远方打马归来时,都要去看看他们。他们在春天里辛勤地耕耘,汗水浇灌着脚下的土地。又一年草长莺飞时,他们把草房翻新成了三间青砖瓦房,盖起了陪房,拉起了院子,垒起了门楼。他们告别了家徒四壁,满院盛满春光。 他们有了孩子。大儿忠厚,二儿活泼,三女单纯。他们也像自己的父母一样,土生土长,吹过该吹的风,淋过该淋的雨,走过该走的路。孩子们成长的每一步,都写满了父亲母亲的艰辛。每一年春天,父亲的腰会比镰刀弯一点,母亲的发会比雪花白一点。他们像两棵树,为孩子们撑起一方绿荫,自己却在风吹雨打中,渐渐枯萎。生活的磨难,对于每个人都是公平的。 父亲病了,让人束手无策,肝肠寸断。母亲病了,让人无可奈何,心如刀绞。生病的春天,比冬天还要寒冷。你说过,生老病死,是自然法则,谁都无法抗拒。我却一直相信,这是命运。从古至今,命运始终是一个难解的谜。我知道,你也无能为力。 我问你:世间的苦,为何绵延不绝? 十年前,你陪着母亲,送走了父亲。父亲的前半生为了家和孩子奔波忙碌,后半生一直与疾病抗争。终究,他彻底败下阵来。那个春天,你探望父亲时,他已卧床不起,气息奄奄。外面阳光正好,花已绽放。但疼痛和无边的寒冷却撕裂了父亲孱弱的躯体,他已不能说话,不能思想,所有的语言,都化作两行浊泪。父亲头顶微弱的烛光,在你面前摇曳不定。母亲和孩子们,叫天天不应,叫地地不灵。那一刻,你无言以对,眼中的光也渐渐暗淡。你深知,这就是人生。 又一年春暖花开,你来寻访父亲时,他早已长眠于地下。你低头沉默不语,替母亲和孩子们拭干脸上泪水,并把他们的呜咽声捎给了父亲。你轻轻地抚摸着墓碑上的名字,你用松涛声诵经超度,寄托哀思。你见惯了世间太多的生离死别,内心早已坦然。但父亲去世时才五十多岁,他和母亲执子之手,尚未携老。这让你感到一种难以言说的怅然和遗憾。 “十年生死两茫茫,不思量,自难忘。”每年你还是会来,从来不会忘记去看一看父亲。这世界有那么多人,去的尽管去了,来的尽管来着。去来的中间,隔着永恒。无数的生者,无数的亡者,你都记得他们。你记得每个人的生日,记得每个人的祭日。你记得那么深,那么远。你带来的花朵,每年都会被孩子们小心地收藏,安放在父亲长眠的地方。那里温暖向阳,有无尽的怀念正在蓬勃生长。 以前,每年春天,我都会问你那两个问题。你总是微微一笑,只留给我一个模糊的背影。你似乎没有回答我,又似乎早已回答过。但今年春天,我决定不会再问这两个问题了。世界上的许多事情,只有经历过,才会有答案。答案也并不唯一。过去的,不管对错,皆不可回头;未来的,无论好坏,都要去面对。 生活,一直在路上。你,也一直在路上。
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问春风
来源:羊城晚报
2023年03月19日
版次:A08
栏目:
作者:樊德林