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《十月》 又是冬天吗，又冷了吗， 弗兰克不是刚刚在冰上摔跤了吗， 他不是伤愈了吗，春天的种子不是播下了吗 夜不是结束了吗， 融化的冰 不是涨满了小水沟吗 我的身体 不是得救了吗，它不是安全了吗 那伤痕不是形成了吗，无形的 在伤口之上 恐惧和寒冷， 它们不是刚刚结束吗，后园 不是耙过又播种了吗—— 我记起大地的模样，红色，黏稠， 绷直成行，种子不是播下了吗， 葡萄藤不是爬上南墙了吗 我听不到你的声音 因为风在吼叫，在裸露的地面上空呼啸着 我不再关心 它发出什么声音 什么时候我默不作声，什么时候 描述那声音开始显得毫无意义 它听起来像什么，并不能改变它是什么—— 夜不是结束了吗，大地 当它被种植，不是安全了吗 我们不是播下种子了吗， 我们不是必需的吗，对于大地， 葡萄，它们收获了吗? 《时间》 总是太多，然后又太少。 童年：病中。 在我的床边上有一只小铃铛—— 铃铛的另一边，妈妈。 疾病，灰雨。小狗始终在睡觉。它们睡在床上， 在床头，我觉得对于童年 它们很明白：最好一直懵懵懂懂。 雨在窗户上形成灰色长条。 我拿着书坐着，小铃铛放在旁边。 没听到一点儿声音，我让自己模仿一个声音。 没看到精神的任何标志，我执意 生活在精神之中。 雨淅淅沥沥又稀稀疏疏。 一月又一月，在一日之内。 事物成了梦，梦成了事物。 后来我好了；铃铛回到橱柜里。 雨停了。小狗站在门口， 喘着气到门外去。 我好了，后来我长大成人。 而时间继续——就像那场雨， 那么多，那么多，仿佛一种无法移走的重负。 我是个孩子，半睡半醒。 我病了；我被人保护。 我活在精神的世界之中， 灰雨的世界， 失去的世界，回忆的世界。 然后，突然，太阳闪耀。 而时间继续，甚至在一无所剩的时候。 那感受的成了记忆， 那记忆，成了感受。 《雪》 十二月底：我和爸爸 去纽约，去马戏团。 他驮着我 在他肩上，在寒风里： 白色的碎纸片 在铁路枕木上飞舞。 爸爸喜欢 这样站着，驮着我 所以他看不见我。 我还记得 直直地盯着前面 盯着爸爸看到的世界； 我在学习 吸收它的空虚， 大片的雪花 绕着我们飞旋，并不落下。
