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尤今 新加坡作家 阿玉年过七旬的母亲，不堪病痛的折磨，走了。 吊唁的人络绎不绝，可是，许多安慰的语言，都不自觉地露出阴森的光。 “她罹患的不是绝症，只要护理得当，痊愈在望，她怎会如此想不开呢？” “她轻生，是不是还有其他一些你所不知道的隐情？” “她自杀前，一定会有预兆，你怎么没有注意到？” “如此断然地舍弃亲情而走上绝路，对后辈来说，多不公平啊！” 我坐在一旁，静静地听，心里涌满了愤怒。这些所谓的慰藉，充满了指责的意味——怪阿玉没有让母亲得到妥善的护理、怪她和母亲的沟通不足、怪她对母亲的关心不够…… 这些往伤口撒盐的话语，像匕首，狠狠地插在她心上；遍体鳞伤的她，默默淌泪，流出来的，每一滴都是血。 平心而论，朋友们去吊唁，原本是想要释放善意的，然而，不善辞令，弄巧成拙。从另一个角度来看，就算是最深切最生动的语言，也无法对最沉重最尖锐的痛楚有任何疗效。 我给予她的，是沉默的陪伴；沉默里，有着全世界最丰富的语言。 另一名好友阿荷，公婆鹣鲽情深，公公溘然而逝时，婆母痛不欲生。阿荷四岁的女儿什么话也不说，只爬进她的怀里，环抱着她的脖子。孩子无言而贴心的慰藉，胜过旁人的千言万语。 沉默，有时是一股强大的力量。
